Polvo

Quisiera que fueras tú, no yo, el del ánimo exaltado;
que en la única noche te dijeras: no es tarde para empezar
y afilaras uñas.

Hay quien escarba su nombre en el torso de un árbol.
Hay quien unta sus manos en el tronco de un hombre.
Hay quien hace heridas sobre su propio pecho, se asusta cuando sangra, sale y aterroriza al mundo.

Polvo,
quisiera que en la única noche que nos ha sido dada a los Seres Angustia fueras tú quien se encontrara conmigo en la superficie de las cosas, para recordarte inmisericorde:

aún menos
de la única noche
serás dueño.