Días de vivir en la calle, con cielos abiertos, noches estrelladas y constantes cambios meteorológicos a la vista. Algo de ese no tener refugio que te roba el corazón al principio se sostiene durante toda la obra, volviendo acogedores los pocos momentos juntos en el más sucio y miserable de los rincones. Fueron días de deambular para matar el tiempo, de humillantes entrevistas con zapatos rotos frente al hombre grande en el escritorio grande, de "agachar el lomo" a falta de mejores ideas. El desamparo universal. Los incendios. Escupir al cielo preguntas que sólo te mojan el rostro. Y ese escupitajo tibio sobre la piel como el único sentimiento cálido posible en largas noches vacías con luna espejeante en lo más profundo.
ii.
Hasta cierto punto (o por partes), una novela de charlas de café. De conocer a un personaje tras otro hasta caer en cuenta que no existen los individuos como tales, sino que cada uno de nosotros es más bien una encarnación peculiar de algún discurso. Corrientes de pensamiento, o concretamente, actitudes que existen por sí solas y conviven y se confrontan como corrientes de aire en diferentes direcciones y alturas; provenientes de todas partes de la tierra. Y que no desaparecerán nunca.
iii
No hay chicas misteriosas, sólo circunstancias desconocidas. Y un cruel enfrentamiento de voluntades para quien admite otra u otras que no sean la propia. Sin embargo, las heroinas sí existen. Lo son, precisamente, en tanto que sencillamente humanas. Y también no solamente humanas. Su confusión es el espacio en el que se cocina un futuro que tal vez sólo es posible tras su desaparición (¿sí?). Un revoltijo de ego y generosidad, ideales y elitismo en el que hay que tomar parte. Cuando todo esta fijo, saturado, la autoinmolación crea un vacío, el espacio en blanco necesario para que todo lo demás se ponga en movimiento (¿lo fue en este caso? está por verse).
iv
A partir de la consciencia de sí, no hay felicidad. Al menos no una que no sea relativa. Las emociones varían por debajo de la línea de la desgracia. Y es todo cuanto existe.
v.
Luego, en medio de todo, y por instantes: la perfección, la plenitud.
ii.
Hasta cierto punto (o por partes), una novela de charlas de café. De conocer a un personaje tras otro hasta caer en cuenta que no existen los individuos como tales, sino que cada uno de nosotros es más bien una encarnación peculiar de algún discurso. Corrientes de pensamiento, o concretamente, actitudes que existen por sí solas y conviven y se confrontan como corrientes de aire en diferentes direcciones y alturas; provenientes de todas partes de la tierra. Y que no desaparecerán nunca.
iii
No hay chicas misteriosas, sólo circunstancias desconocidas. Y un cruel enfrentamiento de voluntades para quien admite otra u otras que no sean la propia. Sin embargo, las heroinas sí existen. Lo son, precisamente, en tanto que sencillamente humanas. Y también no solamente humanas. Su confusión es el espacio en el que se cocina un futuro que tal vez sólo es posible tras su desaparición (¿sí?). Un revoltijo de ego y generosidad, ideales y elitismo en el que hay que tomar parte. Cuando todo esta fijo, saturado, la autoinmolación crea un vacío, el espacio en blanco necesario para que todo lo demás se ponga en movimiento (¿lo fue en este caso? está por verse).
iv
A partir de la consciencia de sí, no hay felicidad. Al menos no una que no sea relativa. Las emociones varían por debajo de la línea de la desgracia. Y es todo cuanto existe.
v.
Luego, en medio de todo, y por instantes: la perfección, la plenitud.
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