La madre de J. llegó ayer a la librería llorando. Pidió verlo y él, quién sabe cómo, pudo salir sin que se notara. Así nada más, dejó su trabajo, el objetivo de ventas que durante tantos meses persiguió (estamos hablando de una importante venta navideña) y las jugosas comisiones que calculaba para enero. Es el segundo trabajo que abandona en el año y sigue cambiándose de departamento, matando el hambre del día con sobrecitos de azúcar robados, pidiendo discretamente las sobras en el Carl's Jr. Seguimos sin creerlo. Yo aún sigo sin creerlo, aunque él constantemente repetía que estaba solo, que se escondía, que había escapado. Pusieron un anuncio, escuché decir, no sé si en el periódico o en internet y claro que alguien lo había visto. Mucha gente lo había visto. El vato de Gandhi que conocía todos los libros, que te convencía de llevarte algo que no necesitabas aunque fuera sólo por la pasta dura, la edición en papel reciclado, el precio, el descuento. Alguno de la treintena de clientes que atendía a diario debió haber dado señas. Y por eso la madre llegó un día llorando, a dos días de Navidad, tras meses sin saber nada de él, luego de haberlo localizado en su trabajo anterior, sin conseguir hablarle.
En general, un sentimiento de querer voltear con el compañero de al lado y preguntar: ¿a ti por qué te trajeron?
En general, un sentimiento de querer voltear con el compañero de al lado y preguntar: ¿a ti por qué te trajeron?
